Plume de rue

Se poser. Dans son bureau quelques minutes en attendant la prochaine réunion. Rassembler ses pensées et chercher les mots qui vont avec. Trier. Laisser reposer. Formuler ce qui fait sens.

Se poser. Devant une femme aux gros sourcils, tordue de douleur, avec la mort dans le front. Regarder la belle mexicaine, comparer sa sensibilité à celle de Diego. Chercher ce qui touche. Dans la pose, dans la peinture personnelle de Frida, dans la relation Ribeira Kalho, dans la force des convictions partagées. Se laisser inspirer par la volonté d’exprimer l’histoire et le courage des maux supportés. Colonne brisée, fresques effacées. Et rester passionnés. Dans le bleu, la couleur de l’amour. Une pause.

Se poser. Devant les personnages dans la ville. Plonger dans ses univers, avoir envie de parler à ces personnes réelles, Noirs et Blancs. Regarder. Admirer. Soufflée par une dame de Chicago. Woman with floral hat and brooch. Une rose sur le chapeau, une autre à la boutonnière, côté gauche. Sa tête légèrement baissée, les lèvres plissées. Humilité. Sa peau ridée. Une vieille dame chic et mélancolique. Apprêtée et pensive. Un moment immortalisé. Vivan Maier, chapeau l’artiste !

Se poser. Dans une église et se demander à quoi on croit. En l’homme, celui avec un grand H comme femme. Et pourquoi pas en Dieu ? Au fond quelles sont mes convictions ? Hier l’être (humain). Aujourd’hui le néant (plus grand-chose) et puis demain ? L’avoir (ou l’argent) ? Serai-je un jour touchée par la Grâce ? Ou peut-être devrais-je me reposer sur moi. Douter. Laisser tout ça reposer.

Se poser ici. Déposer sur ce blog. Chez moi. 

Quelque part au centre, une escale gastro aux saveurs d’automne à quelques centaines de kilomètres de la Tour Eiffel. Un de ces lieux qu’affectionnent les gens de passage, les citadins habitués aux légumes surgelés et jambon rose vif.

Une carte prometteuse s’affiche sur un mur de pierre et de cachet. Gourmand, du terroir ou dégustation, les menus annoncent le ravissement des papilles. Sans mentir, si la cuisson se rapporte au terroir, le cuisinier sera le phénix des hôtes du resto.

Bien que bondé, le lieu est calme, dès que la musique est coupée sur demande.

Les papilles s’agitent, le choix se fait.

L’histoire nous dira que le dîner était parfait.

Une mise en bouche crème de tomate chantilly (entorse aux meilleurs régimes) vaut déjà le voyage.

Des Saint-Jacques (pêchées un poil plus loin) à la fondue de poireaux cuites au millimètre. Un régal

Du maigre (c’est un poisson qui n’est pas gras) avec des légumes anciens dont le goût mélange fermeté et pas déjà vu. Original et goûtu.

Et puis une faisselle à tomber par terre (et heureusement pas !). L’apothéose.

Un dîner parfait donc, nonobstant la bonne demi-heure avant de passer commande et le préposé qui nous hurle depuis l’autre bout de la salle « mais y’a du monde avant vous ! ».

Nonobstant aussi la fraîche stagiaire qui retourne la bouteille de vin vide, fait la moue et nous dit : « oh ben je me suis encore fait avoir, ils me laissent les bouteilles sur la table alors qu’elles sont vides et moi je sers pour rien ».

Nonobstant aussi les couverts qui tombent régulièrement, la sauce au beurre blanc qui glisse sur l’assiette et manque d’atterrir sur mes genoux.

Et nonobstant le regard étonné du serveur à qui on refuse le morceau de pain « bon ben j’débarrasse alors ! ».

Dans Paris baigné de soleil j'ai fait une découverte.

Au bout d’une impasse du très chic seizième arrondissement, une pépite d’architecture, une maison sur pilotis construite par Le Corbusier pour un amateur de volumes.

Un lieu épuré où tout est pensé et rien ne tombe sous le sens.

La lumière joue avec l'espace et comme il fait beau, c’est magique.

Nos appartements aux murs droits ressemblent à des boîtes à côté de ce lieu troublant.

Un pur moment de bonheur, dans la couleur, entre les lignes et des rais.

Déjà il y a quinze jours, nous avions essayé de pénétrer dans l’immeuble Paris 13 voué à une destruction prochaine et confié à des street artists pour une œuvre collective et éphémère. Devant l’ampleur de la queue et la perspective de plusieurs heures d’attente, nous avions renoncé. A la place, nous avions vu :

Et aujourd’hui, j’y suis retournée. Je m’étais juré de ne pas renoncer car en la matière, je commence à avoir un peu trop d’expérience. J’ai attendu deux heures et suis arrivée à peine au tiers. Il y avait là un public de jeunes patients, plaisantant et fumant des joints, un type dont je connais désormais toute la vie, prise en otage de sa conversation téléphonique, un père dévoué qui gardait la place pour sa fille, des photographes en chaussures de marche et quelques retraités. J’ai regardé le béton extérieur, lu les 100 dernières pages de De sang froid, pris quelques photos, et enfin trouvé comment régler le noir et blanc. Et puis le soleil s’est caché, le froid s’est infiltré et l’envie de pisser est devenue trop forte. J’avais du temps mais mes calculs m’amenaient au-delà. Je commençais à avoir faim et très mal au dos. Alors à cela aussi j’ai renoncé.