Huitième lettre - Louis

Votre majesté,

J'habite le square qui porte votre nom. Le long du boulevard Haussmann, il est un îlot au milieu des voitures, même s'il ne peut être qualifié de verdure, sauf votre respect. En hiver, il est de toute quiétude et j'y suis bien aise, même si le temps me décrépit. Mais dès que reviennent les beaux jours, il se remplit à l’heure du déjeuner des travailleurs en recherche d’air non conditionné et autres pique-niqueurs du quartier.

A l'habituel tintamarre des autocars et autres clameurs, se mêlent alors le froissement du papier d’un sandwich, la mastication des mandibules, le claquement des baisers, le pincement des lèvres sur le filtre, l’aspiration du liquide au goulot, le crissement du gravier, les gargouillements d’un landau, les vociférations d’un garnement, le chant d’un oiseau.

Assis, ils se restaurent, lisent, cousent, papillonnent, fredonnent, échangent et viennent ainsi piétiner votre mémoire et mes racines. Il y a le rebelle aux cheveux longs avec un livre de science-fiction qui mange un sandwich à base de jambon ou une de ses variantes vendues dans les commerces des environs. Il y a les deux boutonneux planqués au fond comme des clandestins, évadés du lycée, fumeurs de joints. Il y a les illégitimes qui ont posé le sachet entre eux, comme un dernier rempart entre leurs sourires gênés. Dessus s’exhibe un M, comme un message subliminal. Il y a le gueux qui soliloque en s’adressant à son litron, sous l’oreille de son compagnon. Il y a la bourgeoise qui berce le couffin posé sur quatre roues et qui hurle après l’enfant qui court comme un pantin désarticulé. 

Mais le vrai fauteur de troubles, celui qui tient les rênes de l'agitation, celui qui invite par sa seule présence à la révolution, celui qui incarne cette idée de liberté qui vous fit perdre la tête, c'est celui qui, quelque part, caché dans mes branches bourgeonnantes, gazouille.

Louis, chêne