Regards de rue, hésitations urbaines, pensées au fil de la Seine et des autres eaux.
Samedi soir je suis allée au théâtre. J’aime le théâtre et je suis abonnée.
Premier rang, bout de rangée, côté jardin.
La scène est vide. Une forêt de peupliers à gauche en fond de scène et une porte vitrée coulissante sur la droite. Deux banquettes le long des murs à cour et à jardin. Années 70. Une télé.
Le noir se fait dans la salle.
Un enfant blond lit. Il annone un texte qui ne lui parle pas.
Une femme avec des hauts talons et une robe étriquée lui donne la réplique. C’est une actrice célèbre. Elle bute sur les mots.
Les personnages n’ont pas de nom, apparaissent et disparaissent.
Le texte est récité. Parfois lu par une voix off.
L’enfant blond fait des grimaces derrière la baie vitrée et la femme enlève ses chaussures à talons, sa robe étriquée. Ils récitent. Sans âme.
La salle s’endort à tous les rangs. Moi aussi.
Ils boivent du champagne. L’enfant blond aussi. Le pof du bouchon m’a réveillée.
La forêt de peuplier est devenue un ciel nuageux. Il y a un texte écrit dessus. Ça parle de liberté. Mais la pièce n’est pas encore finie.
Je me rendors. Je ne suis pas la seule.
Les applaudissements sont mous. Les comédiens saluent comme ils ont joué.
La femme gauchère, d’après Peter Handke au théâtre du Rond Point, Plume de rue ne recommande pas !
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