Plume de rue

Dialogues en retard, au café du soir, j'imagine le pire et tu n'arrives pas.

Devant le comptoir usé et l'oeil déterminé du garçon de café, j'attends.

Tes éternelles angoisses, tes fumeuses impasses, tes oublis vagabonds et j'en passe.

Mes futiles tendresses, mes états d'oppression et toutes mes promesses, passons.

Devant ma tasse fumante, le sucre suspendu dans la main qui se tend : j'attends.

C'est délicat d'être dans l'expectative de cet instant qui ne se déroule pas.

L'oeil amusé du garçon de café, mon impatience et mon souffle agacé, je presque fulmine, à quoi bon ?

La salle s'emplie de quelques anonymes aux brouhahas complices tandis que je tourne indéfiniment, la cuillère au seuil de mon supplice.

Un couple d'homo vient se serrer tout près, comme pour s'étouffer mutuellement ou se dissoudre au contact de la chaleur de l'autre: j'ai froid.

Derrière son comptoir à mensonges, toujours le regard appuyé du garçon de café.

Au plafond, le néon fait de l'oeil à toute l'assemblée, devant moi le néant : personne.

Il pleut dehors, comme pour accompagner ma déprime qui commence sa petite musique crispante: je ferme un instant mes écoutilles, je sombre bientôt, mais pas tout de suite, sait-on jamais, tu pourrais arriver !

" Bonsoir ! " dit en s'asseyant, le garçon aux jolis yeux café...