Plume de rue

Long serpent d’eau entre les constructions de la ville

Les habitats précaires et les tours t’habillent

Les long trails boats et les navettes sur toi glissent

Sauf quand les liserons d’eau s’immiscent.

Dans tes méandres, Cha Phraya,

Dans tes khlongs comme autant de bras qu’aurait Shiva,

Se dissimule la vie,

Qui de jour comme de nuit

A Bangkok s’expose

Sans pause !

La patronne présente l'artiste avec les yeux qui brillent et un enthousiasme juste.

Aprêté, grâce et équivoque, c'est ce qu'elle nous dit qu'il faut retenir du travail de  Mark Cohen.

Il a photographié une bourgade américaine de très près. Trop près. A s'en faire casser la gueule et voir débarquer la police pour attentat à la pudeur. Il y a des bouts de clavicules, des corps sans têtes, des genoux cagneux, des détails qu'on n'aurait pas vus. Du noir et blanc beaucoup, de la couleur aussi, entre.

L'oeuvre est un ensemble, une histoire qui fait sens par un petit bout d'objectif très rapproché du sujet, mise en scène de façon remarquable dans ce lieu si chaleureux.

Au Bal, chaque expo est différente et réussie. Je dis chapeau.

J'ai eu la joie de la visite guidée et du cocktail de pré vernissage. C'était très bon et il y avait un monde fou, serré, trop près. Le Bal victime du succès, c'est bien. Je m'en réjouis. Il le mérite !

Dans la foule, la rencontre avec un certain JB, le voisin, champion en mondanités qui prend un air pressé pour dire qu'il vient juste d'arriver. Avec sa troisième assiette de dessert (un brownie crème fouettée divin) à la main et sa coupette reremplie, il nous raconte la qualité du quartier pour son hippopotamus ouvert jusqu'à 5 heures du mat, ben oui, imagine que t'aies une fringale à deux heures, ses barbecues aux beaux jours et la fréquence des vernissages où l'on mange toujours très bien.

Bref, le BAL faut y aller !

Une église aux murs peints,

Des icônes dorées à baisers.

Un homme et une femme en blanc s'unissent.

Dans le cimetière voisin sont enterrés des princes en ov et des princesses en skaïa, Noureev et des tas d’autres gens chrétiens orthodoxes.

Ici les gens meurent et les couples se marient. Dieu les garde. Sans façon, merci.

Ici les tombes se fleurissent mais aussi s'arbrisent, se plantisent.

Entre les tombes, les promeneurs déambulent et les enfants jouent à cache-cache. La commune voisine, c'est Fleury-Merogis. C'est une autre histoire.

Quand l’absurdité du quotidien reprend le dessus, son lot d’absence de sens grignote l’édifice de mon humeur.

Encore abasourdie des mots du DRH décrochant son téléphone justifiant urgence garagiste pour se rendre au turbin, interrompant inopinément la procédure de licenciement à laquelle j’assiste spectatrice impuissante.

Plutôt que l’absinthe en guise de réconfort, je revis Angkor Vat.

Dans le bus, je me laisse absorber par les phrases de Pierre Loti décrivant ses impressions khmères.

Gravés, les détails de la pierre et les seins polis des Apsaras m’apparaissent et sans approximation se dessinent les contours majestueux du temple.

Précieux souvenir, apaisant, je t’appellerai souvent.

Deux gamines en haillons, pieds nus dans la poussière.

L'aînée cinq ans, six peut-être porte la benjamine qui marche à peine.

Elles jouent sur un gros rocher, avec ce qui est là, terre, bois, pierres.

Devant elles passent des touristes, en groupe, en couple. En nombre.

Par deux fois en dix minutes, les deux fillettes se voient offrir des bonbons enveloppés dans du plastique, une sucette très rose.

Elles fixent leurs donneuses avec de grands yeux au son des "oh poor girl, oh so cute", et sa version en chinois.

Un arrêt de quelques secondes et celles qui se sont arrêtées sont distancées. Elles pressent le pas vers d'autres temples, moites sous leurs ombrelles.

L'aînée des gamine remise les cadeaux sans les regarder, sans sourire et elles continuent leurs jeux. Calmement. Au même endroit.