Plume de rue

Elle avait donné rendez-vous à 11 heures à la sortie du métro. Le soleil était venu aussi. Ils ont traversé le parc chargés d’appareils à images et à mots. La glycine blanche et le Ginko n’étaient pas fleuris mais le printemps était bien là dans les carrés symboliques. Il a été question de Chalon le négociant, de Chevetov l’architecte, de Martin le géant grâce à qui le vin se vend à terre. Là où les platanes réfrigérants dissimulent les ruines d’une folie, Simone de Beauvoir les a fait traverser. La guinguette autrefois pirate est venue de Chine mais aussi de guincher, à moins que ce ne soit de guinguet. Au pont de Bercy, ils ont franchi l’ancien mur d’octroi et longé une voie étroite, bordée de tag et d’eau. A l’arsenal, ils se sont assis à l’ombre d’une madeleine en fleur et ont écrit quelques lignes. Tant va Fluctuat Nec Mergitur qu’à la fin elle se casse. Le temps passant, ils ont pris la Bastille au pas de course et par Charonne sont arrivés chez Agnès, lieu de vin dans l’arrondissement numéro vingt. Ils ont été accueillis par un festin et les papilles des déambulateurs créatifs ont goûté au plaisir naturel en même temps que leurs jambes au repos. Les bouteilles étaient l’objet de la consigne, et chacun a lu quelques lignes. Chacun est reparti avec la matière à coucher sur le papier et un compagnon de création. Bientôt les récits de déambulation seront postées ici au fil de l’eau, au gré des plumes et de l’humeur des images.

C’était une belle déambulation. Merci !  La prochaine ? Le 8 mai …

Une autre nuit ....

...un peu sur la droite apparaissent les montagnes. Il suffit parfois d'ouvrir les yeux.

A l'Etoile, sa pupille brille.

A George V, l'iris prend l'eau.

A Franklin Roosevelt, la cornée menace de déborder.

A Georges Clémenceau, les larmes coulent.

A Concorde, elle n'est plus qu'un torrent.

... dans le métro naissent les cours d'eau et les regards se détournent.

Parfois, Plume de rue fait détour... et un soir a rencontré la tour.

Au loin la dame de fer plus que centenaire et construite pour être universelle, étincelle. Elle pose malgré elle, éternelle. Sur la place en marbre, brillent des petites tours made in ailleurs, vendues par des hommes venus d'autre part qu'on ne distingue pas dans le noir. Pour les touristes qui se ressemblent, ce qui est vu n'est plus à voir et pour ne pas oublier les photos s'en souviennent. Le balai emportera ce que le vent n'a pas nettoyé de ceux passés là et repartis.

Plume de rue vous invite à écrire... et à nous raconter une rencontre impromptue.

Au détour d'une rue ou d'un chemin, caché par un mur ou arbre, vous (ou un personnage) est soudain tombé sur quelque chose, quelqu'un qu'il ne s'attendait pas à voir là.

Il, elle, vous a été surpris ou effrayé. Agréablement, désagréablement.

Si c'est un personnage, il peut y avoir eu un échange. Ou pas. Vous, elle, il a eu envie de fuir ou au contraire de rester.

Quelle atmosphère ? Quelle ambiance ? Etait-ce l'affaire d'un soir ou le début d'une grande histoire ?

En un fragment, une nouvelle, un conte, un poème ou une phrase, racontez-nous cette rencontre.

Les images en mots ou en photos pourront venir étayer votre propos.

Racontez et envoyez à  Plume de rue, si vous voulez.

L'espace d'un week-end

s'est transformée en

Déambulations au bord de l'eau, bientôt en mots... quelques images en attendant : Regent's canal

Pour les joueurs : un quizz

Des monuments sont dissimulés dans les clichés ci-dessous, lesquels ?

1	2
3	4
5	6

A gagner...

Un voyage à Londres

grâce à un joli site

très bien documenté

sur tout ce que vous avez toujours voulu savoir sur l'école !

Magie de l’instant en Inde : palais à Orcha, observatoire astronomique de Delhi, temple à Hampi, l’œil dans le viseur, et soudain apparait une scène dont rêve celui qui aime regarder. Miracle de l’équilibre entre le décor et les personnages, entre le passé et le présent, entre l’histoire et la vie quotidienne.  Des pierres qui deviennent le décor et l’écrin de destins improbables. Jeunes et moins jeunes qui s’ignorent, se côtoient,  vibrent à l’unisson alors qu’ils ne sont rien pour l’autre.

Textes et photos : Patrick Masson