Plume de rue

Préparer un gros pot de thé.

Faire infuser le Rooibos dans de l’eau tirée du puits grâce à une éolienne et bouillie sur un réchaud à gaz pendant quarante cinq minutes.

Remplir la gourde tant que le breuvage est brûlant.

Monter dans une bétaillère farcie de touristes Français, Espagnols ou Australiens et conduite par deux fermiers Afrikaners très baraqués et roulant des mécaniques.

Echanger avec tous les cobétaillers sur les us et coutumes des guépards et les trouver bien mignons derrière la barrière.

Frémir en franchissant le portail.

Accuser les cahots de la piste à l’intérieur de l’enclos.

Rouler sur quelques centaines de mètres en s’assurant de cheminer ensemble, touristes, fermiers et guépards.

S’arrêter au lieu de pique-nique usuel des félins aisément reconnaissable aux restes des repas précédents.

Attendre un peu et regarder les guépards attraper les morceaux de carcasses de zèbres jetés par les rouleurs de mécaniques.

Disserter sur le fait que certains sont plus rapides que d’autres, assister aux bagarres et reconnaître les miaulements entre les vociférations des touristes.

Sortir sa gourde de Rooibos refroidi et constater que les guépards sont trop occupés à déchiqueter leur viande à pleines dents.

Boire une gorgée et jeter le reste.

Commander une bière.

Dieu créait le monde.

Il avait créé le ciel et la terre, le soir et le matin, séparé les eaux du haut d’avec les eaux d’en bas. Il avait fait apparaître les continents et les avait couverts d’herbes et d’arbres.

Il venait de créer un grand luminaire pour éclairer le jour, un petit pour présider à la nuit, et les étoiles.

C’était le matin du cinquième jour.

Dieu se gratta la barbe, reprit son Souffle, et décida de peupler les eaux des mers.

Il créa des poissons, de toutes tailles, à écailles et d’un seul tenant, gris ou bleus ou gris-bleu, argentés ou mats, à nageoires lisses  ou dentelées, à barbiche ou à bords francs, tachetés ou uniformes.

Il les mit dans les courants des mers du Nord. Ils filèrent comme des lames dans les eaux, et Dieu vit que cela était bon.

Le fond des mers lui parut vide alors et délaissé, et il fit émerger des sables des poissons plats pour le couvrir.

Les mers du Nord étant peuplées, il s’accorda une pause. Il tourna sa Face vers les rayons du soleil et il eut envie de couleurs. Il souffla et forma des poissons arc en ciel et des transparents à tripes roses apparentes, des à nageoires de tulle ou liées de peaux, des longs et des courts, des piquants, des gonflés, des poissons cailloux, des poissons lune et des poissons danseurs.

Il les mit dans les lagons des mers du Sud. Ils ondoyèrent comme des flammes dans les eaux, et Dieu vit que cela était bon.

Au soir, Dieu prit du recul, et regarda son œuvre : malgré une diversité apparente, tout était finalement pareil : des yeux très ronds, un corps effilé ou vibratile pour se mouvoir dans l’eau, et des nageoires… Dieu était déçu.

Il créa alors d’autres bêtes, plus grosses, ou plus petites, avec des poils, ou des tétons, à jets d’eau, à fanons, des siffleuses et des chanteuses, des bêlantes et des grognantes, mais finalement il n’arriva pas à sortir des formes habituelles.

On était à la fin du jour, il alla se coucher. La nuit porta conseil.

Au matin du sixième jour, il se détendit et se laissa distraire en peuplant la terre de bêtes sauvages. Il avait appris, et  créa des êtres incomparablement différents. A plumes et à carapaces, à sabots et à ongles, à une patte, à deux pattes, à mille pattes. Des courts, des longs, des étroits, des sphériques et des grêles, des musculeux, des rondouillards et des faux maigres. Des rampants et des volants, des galopants, des traînants, des plan plans et des nerveux, des craquetant caquetant et miaulant, des hurleurs et des barrissant. Des puants et des musqués, des à senteurs de fruits et même des empyreumatiques…

Au midi, il regarda les mers, il regarda les terres, et trouva qu’il y avait une différence de qualité préjudiciable à l’œuvre entière.

Malheureusement, il ne pouvait plus rien mettre dans les mers.

Il fit tourner tout le globe, et vit que les fleuves n’étaient pas peuplés.

Fermant son Œil, il pointa son Index au hasard, et celui-ci tomba sur l’Okavango.

Il s’installa près d’un arbre à lianes, et laissa planer son esprit en sirotant un double whisky mélangé à l’eau du fleuve.

Une heure divine passa, entre veille et sommeil. Dieu sortit de ce bienheureux état avec une inspiration qu’il modela immédiatement dans la terre.

Un parallélépipède pour la tête, un parallélépipède pour le corps, quatre pattes courtes formant piliers, puis il donna du volume, du rond partout.

Il munit les narines de petits muscles leur permettant de se fermer sous l’eau. Il donna aussi à la peau la faculté de sécréter son propre écran solaire, et il plaça les gonades de la bête  à l’intérieur de son corps, pour garder l’hydrodynamisme d’ensemble.

Dieu fut très satisfait d’avoir pensé à ces détails.

L’ensemble était, néanmoins, très très gros.

Dieu s’aperçut qu’il lui restait très peu de terre pour terminer.

Manquaient la queue, les yeux, et les oreilles.

Dieu fit alors à l’économie : queue très courte et sans poils, deux petites boules pour les yeux, et deux oreilles à pavillons ronds et courts, avec un conduit pour rentrer dans la tête.

Il fixa ces dernières parties sur le haut de la tête, et il donna un nom à la bête pour lui donner vie. Comme le whisky faisait encore effet, il l’appela hippopotame, car il voulait marquer le fait d’avoir créé une créature amphibie de fleuve et un quadrupède capable de pédaler.

Il mit l’hippo à l’eau. Celui-ci nagea aussitôt en agitant ses pattes, ce qui mit Dieu en joie.

Malheureusement, au bout de quelques minutes, l’hippo sortit de l’eau  et s’ébroua, secouant la tête de tous côtés. Ce faisant, déséquilibré, il manqua se casser la figure.

Dieu se tourna alors vers sa créature et lui demanda ce qui n’allait pas.

L’hippo lui dit alors respectueusement qu’il était très satisfait de son corps rond et pneumatique, de sa peau glabre lui permettant de glisser dans l’eau, de ses pattes courtes et pagayantes, de sa très grosse tête, mais pas du tout de ses oreilles, trop petites et trop courtes pour chasser l’eau qui s’installait dans les pavillons, et finissait par faire un floc désagréable dans son crâne.

Il se compara à frère éléphant et se plaignit modestement.

Dieu réfléchit.

Il étendit la Main sur les oreilles de l’hippopotame. Les conduits auditifs reçurent un petit clapet permettant de les fermer en plongée, et les pavillons se mirent à remuer d’avant en arrière pour évacuer l’eau restante.

Dieu lui demanda d’essayer le fonctionnement par lui-même. L’hippo plongea, ressortit juste la tête et fit vibrer ses oreilles.

L’hippo ouvrit sa gueule en signe de reconnaissance et de plaisir. Sa tête était libérée de l’eau.

Dieu vit que cela était bon.

Et ce fut la fin du sixième jour.

Texte de Geneviève E.

... la métaphore...

...en toute modestie, bien sûr !

De quoi s'agit-il ? Le voyage n'est qu'un prétexte et un support, pour saisir à la volée des instants magiques où s'expriment le fugace et le permanent, les instants d'équilibre qui n'ont de sens ni quelques secondes avant ni quelques secondes après, l'instant décisif qui est la quintessence et le résumé de la vie.
L'oeil saisit -ou ne saisit pas- ce quelque chose qui fait une oeuvre d'art d'un paysage, d'un objet, d'un visage, d'une scène de rue.

Et donc quelques photos d'un long voyage en Indonésie : la silhouette d'une femme dans la pénombre d'une boutique à Bali; le visage plein d'attention d'un enfant sur une moto à Java; la silhouette d'un homme dans la mer des Célèbes; deux fillettes musulmanes qui rentrent chez elles le soir; un enfant qui imite les grands dans sa tenue de policier.

Quelques images loin des clichés, qui expriment la même histoire au delà de leurs différences : la beauté et l'intensité de la vie.

Textes et images : Patrick MASSON

Dans le RER, une femme s’épluche les doigts avec des dents, examine les peaux ainsi découpées et les mange. C’est du cannibalisme ?

Ne jamais se souvenir de ses rêves et un matin se réveiller en sursaut. Prisonnière dans un appartement bombardé par des roquettes qui ressemblent à des fléchettes, avec une quête, retrouver ses pompes disparues, fouiller et n’en trouver que des trop petites ou des trop grandes. Ca s’explique ?

Un tramway flambant neuf, entre la porte d’Ivry et la porte d’Orléans, suffisamment tard dans la matinée et éloigné de l’heure du déjeuner pour trouver une place assise, et laisser vagabonder ses idées à travers le carreau dans la quiétude des paysages urbains défilants et du gazon vert tendre luisant entre les rails. Quatre personnes montent à grands fracas de hurlements, de paquets de chips froissés et de chewing gums mâchouillés bruyamment. Constater à leur descente les miettes et les papiers laissés sur le sol, se dire qu’ils devaient être Roms. C’est du racisme ?

Partir à la campagne pour fuir le brouhaha de la ville, les insomnies des voisins et les décibels des écrans plasma. Se réveiller au petit matin et goûter le plaisir du silence, comme une jouissance. Remarquer l’absence de sons et même celui des oiseaux partis s’abriter des gouttes. Ouvrir un livre et plonger dedans sans arrière pensée. Et puis réaliser que les coups de feux sont réels, et répétés selon un rythme soutenu mais imprévisible. Ball trap insinué entre les neurones. C’est une punition ?